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阡陌：蜿蜒的众生之路 一条阡陌是蜿蜒的众生之路。是大地隐约的纹理。
乡间有草，有了野草的日子才显得充满生机。秧秧草是季节的旁支末叶，你不要嫌它琐碎，也不要觉得无理，它要生长，要把郁结在心中的块垒，抒写成千条万条的枝蔓。沿着其中最长的一条，就能找到通向童年的路。
家中养牛，牛要吃草，其实牛的日子本来就那么清简，我们没有理由不完成父亲交给的任务。杞柳条编织的土篮，在阡陌上放着，一个小小的身影，在玉米斑驳的影子下影影绰绰。我是最爱偷懒的那个人。往往三姐二姐的土篮里装满了青草，我还坐在树荫下望天。天是蓝汪汪的一片，没有草，也没有庄稼，更不见长满秧秧草的千百条阡陌。不用谁抱怨，我知道我的骨子里长满纠纠缠缠的秧秧草。我的想法太多了，比如变成一只云雀在蓝天飞翔，比如哪怕变成一只绿色的蚂蚱也好，这样就能成天游手好闲地在田野上游逛，而忘记人世的奔忙。
一条阡陌是鸟儿所记下的回家的路。清晨，鸡鸣啄破天空，乡间小贩的吆喝声，惊起一串汪汪的犬吠。早起的鸟儿有食吃，老祖母的话从来这样充满哲理。斑鸠居住在刺槐树的树枝上，过了桃花逐水，过了布谷司勤的节令，孕育了两只可爱的儿女。这些嗷嗷待哺的小小生命，催促着斑鸠母亲，不得不一次又一次踏上艰辛的觅食旅程。阡陌上静静悄悄，有遗落的粮食，田野里有肥头大耳的虫子。一条阡陌弯弯曲曲，沿着小河，走过田埂，通向蓊蓊郁郁的密林深处。无疑，生活的长路布满艰辛，谁的头顶都悬着一把不可预测的达摩克利之剑。
那天我在长长的阡陌上，看见一只停止呼吸的鸟儿，它的嘴里还叼着一只垂死挣扎的虫子。斑鸠母亲没有逃脱背景中埋下的凶险，没有在折返的途中巧妙穿越那条生命的阡陌。它的死，足以让一条乡间的阡陌弯曲，恨不在听到一声枪响或一只弹弓缓缓拉长时，向一只鸟儿告密。光阴在轮转，时光在延续。也许当斑鸠的儿女长大时，就会明白这样一个浅显的道理。再安静的海面，也酝酿着深处的漩涡，再平静的阡陌，也充满坎坷和崎岖。
只有乡野里的路才被称为阡陌，只有田野上的阡陌才走过俊逸的马和忠诚的牛的身影。那个赶着牲灵的人，一生也在阡陌上放牧自己。他的感觉是敏锐的，瓦蓝的天空飘来一片云，或静悄悄的田野上吹来一阵风，就知道众生之神在行云布雨。那些干渴的禾苗啊，在他的心尖上颤动，把眼神齐刷刷向一条隐约的阡陌看齐。一匹马儿的欢乐就是在田野的深处奔跑，从一条阡陌跨上另一条阡陌。它是超凡脱俗的，高高地昂起头向着太阳嘶鸣，仿佛就看见田野深处繁花盛开，五谷丰登。它是驯服的，而深知农业才是大地的根本。从此，将沿着铺满野草的小径，辅助我辛劳的父亲耕耘播种。
父亲一生只养过一匹马，通体洁白如雪，让驾驭它的父亲都觉得自己如此渺小。马蹄哒哒，我在睡梦中依稀听见那匹马从庄稼院里奔向田野，又在梦中等来父亲披星戴月从田野上返回。有关一匹马的老去，至今我还不敢仔细描述，当它苍老地站在夕阳下的旷野，每一条阡陌都流淌着腥红的血色。落败的秧秧草是悲悯的，在望向夕阳的刹那，结露为霜。穿过阡陌的飞鸟是感伤的，把一声声带血的啼鸣洒落大地的每一个角落，把对生命的赞歌，高唱入云霄。
我认识在阡陌上来来往往的每一个人，他们是我的乡亲和父兄。我们的村庄太小，在大地的版图上很难找到自己的坐标。我们的路是逼仄的，从一条阡陌跨上另一条阡陌，视线只看见旺盛的庄稼和蓬生的野草。但我们的生命却如此宽广，把每一片土地都看做是自己血肉的身躯。那一棵树，我们会深深植下，让根须直通大地的核心，以年轮记录彼此之间的交流与感恩。那一株草，不管多么渺小，我们会看着日升日落，迎来花开，又迎向凋零的自然法则。生命就是一个洒脱之人，一个人简简单单过完自己的一生，最后在一条阡陌上，在金黄的秋天静静归去。我认知那份洒脱与从容。从此，由六爷耕耘播种的那片地，每年每年都会生长出一个人的气息。春天是一缕嫩芽朝向朝阳的抒情，秋天是一株草望向夕阳时淡然的微笑。也许，那天的六爷知道自己的路之将尽，一个人踏上秋日的田野，走向熟悉的乡间阡陌。他抚摸着阡陌的每一丝纹理，就像抚摸情人的肌肤。这一生，说长就长，长的像走过千山万水，最后还是走进故乡的泥土。说短就短，短的像一条阡陌，一场梦，而今依然能细数每一朵花开。
父亲豢养的那匹马，始终在我的记忆里飞奔，长长的鬃毛，如电的眼神，一身洁白如雪。在哪条阡陌上，白马终于长大，驾着车辕哒哒走向丰收的田野。在哪条阡陌上，白马与车轮泥足深陷。执拗的父亲心头火起，终于高高地扬起马鞭。又是哪一条阡陌上，老了的白马和父亲相互依偎在一起，看残阳如血，垂垂地落向无边的土地。
我能看见自己从一条阡陌上走来的身影，一路跌跌撞撞，沿着父亲走过的足迹。而今只能在岁月的深处冥想，瓦蓝的天空下，鸟儿在自由飞翔，野草和庄稼葳蕤生长，在田野的书笺上，横横纵纵的阡陌像小篆一样古典而流畅。
铭记或遗忘，只有阡陌才是一条充满生机的路。它的名字叫乡土，他的归属是农业，它的未来但愿依然能托起众生的梦想，在繁花深处，深念简洁的纵横交互。
磨刀石：与时光交锋
很多时候磨刀石是孤独的。磨刀石的隐忍来自于对时光的笃信，笃信一片薄薄的刀刃，终究会磨砺出耀眼的锋芒，而后暗藏于心。等季节的拐角，等谷物成熟，手起刀落，收获像日月一样饱满的喜悦。
一把镰刀挂在山墙上，想念麦子，五月的杜鹃鸟匆匆赶往祭祀的路口。不要浅薄的欢喜，不要轻佻的姿势，当五月来临时，父亲的眉骨凝成山间一团滞重的云。他在掂量什么，在掂量每一株麦子成长的背面，几多沧桑和风雨。他在掂量脚下的土地，时光像一匹飞逝的快马，马蹄哒哒带走了什么，留下了什么。父亲的目光缓缓移到山墙上，斑驳的土墙，像出土的秦简，写满祖先的辛劳与汗水。那把业已生锈的镰刀，是先辈留下的唯一物证，青锋隐藏于内，憨厚隐藏于内，智慧隐藏于内，手起刀落的绰约舞姿隐藏于内。
一块磨刀石就是真实的时光之石，你要打磨的不过是正在成长的自己，混沌不怕，包裹在外的锈斑与尘土不怕，当一把镰刀蘸上清澈的月光，收获已然充盈在心。
我熟悉父亲在月色下磨镰的样子，大大小小几把镰刀一字排开，像列队在大地上等待检阅的士兵。凝神，对视，一把镰刀的质地，用手指轻轻一弹，就能听见噌泠的回声。沉闷的，短暂的，像一块泥巴糊在墙上的声音，肯定铁匠马三在打铁时做了手脚，掺上了不中用的铁砂。轻盈的，飞旋的，像刹那升腾的火焰，在风中欢快地舞蹈，像秋天的最后一片叶子，依然站在树的枝头，凛凛的寒风吹过，还在用饱满的声音呼唤秋风。磨镰时的父亲是虔诚的，月光如水般流泻，流过无尽的夜空，流过滴水的瓦当，银子般闪耀的光芒落在庄稼院里，父亲一伸手就能从盛满月光的水池里蘸取一些，放在磨刀石上。父亲磨镰的动作是极富节奏的律诗，窗前明月光，疑是地上霜，七正三反，把镰刀反复在凝滞的时光之石上打磨。
磨砺既是一种真诚的交流。磨刀石在将自己的坚硬打磨之后，陷入无边的空洞：莫非此生的意义就是一点点将自己消磨？莫非最后的结局就是为了成熟，为了一场又一场适时而来的收获披肝沥胆？镰刀的回答是豪爽的，在一次次蘸满月光被打磨之后，像一个敢作敢当的义士，深深记得在月光下的轻轻一诺，从容奔赴就义的战场。
一块磨刀石和一把镰刀要多久才能明白彼此的心意。就像一个人匆匆行走在虚无的时光里，要多久才能领悟生命的真义。
我操起一把镰刀的样子实在笨拙，草丛里一只休憩的蚱蜢用怀疑的眼神，注视着我的一举一动。在五月的田野上游逛的那条蛇，一声窃笑，隐匿于草间。有时候，人是不能气馁的。生命也是一块沉重的磨刀石，人走在风里，就像与生命的磨刀石擦肩而过。呼呼的风声就是打磨的声音，直立的身影就是一面隐忍的刀锋。你需要正视，需要坦然面对。除此，别无它途。父亲的一生就是这样被时光打磨掉的，在他还是青年的时候，可以轻松地挥起一把铁叉，将几十斤的泥块，高高抛起，稳稳地落在墙头上。和散兵游勇的麦客一起南下北上，日夜挥舞一把闪亮的镰刀，为别人打下收成，却卷刃了自己的锋芒。多年以后，父亲努力抬起那条僵直的右臂说——想当年，唉！目光深深地投入一片浩淼的暮色。像一把终被锈蚀的镰刀，再也舞不出漫天光明。
一块磨刀石具有沉默与善良的品性，他的讷言就是对时间无声的倾诉。他在想念，想念当年的明月流水，一望无际的麦田像一面金黄的画幅。金色的，对，金色的田野是庄户人家永恒的梦。土地是沉默的，时光是沉默的，就连天边的飞鸟，在成熟来临之际，一样陷入无边沉默的感恩里。此生，谁见过如此充满后现代主义气息、魔幻的画幅呢？一株株麦子把纤细的勾勒进行到底，一轮红日，将浓重的油彩尽情挥毫，一股风，携着昨日的疲累与忧伤，在金色的田野上，与希望和幸福重逢。
开镰，每个人都将这个生动的词语按捺于心。而此时的光阴，一如磨刀石般绷紧了神经。
锵——我喜欢刀刃贴在磨刀石上的第一缕声音。是召唤，是贴服，是一种悲壮面对另一种悲壮的安抚与允诺。月亮升起来了，月亮升起在乡村的上空。父亲的那把镰刀，钝了，倦了，锈蚀在时间的拐角。而我的青锋利刃刚刚开始，尽管在第一次面对如隐者般的磨刀石时，我的动作是笨拙的。但是，我相信无言既是鼓励，我相信一轮明月永远是天地间最温和的眼神。就像母亲，老祖母，母性的乡村。在看着自己的孩子长大时，予以慈祥的微笑，予以圣洁的征衣，好义无反顾地走向无边的田野。
锵——第二缕声音欢快了许多。像夜莺柔软的歌唱，像婆娑的树影里，月光女神业已降临，掩映于简陋的农舍。这是时光与生命的融合，这是一种忘情的温柔抚摸，尽管我们都会在不断的磨砺中渐渐老去；尽管，我们会像一支摇曳的红烛，终将磨灭最后的焰火；尽管，我们最终会像一把在风雨中锈蚀的镰刀，再也看不到辉映日月的光芒。但为了这片多情的土地，我们曾经如此真实地来过。
锵锵的声音在夜色中回荡，千里万里的月光，荡开一圈又一圈清澈的涟漪。一块磨刀石终将老去，化为尘，化为土，化作无边的风月，混入时间的虚无。没有比这更完美的轮回了，一块磨刀石的消逝隐喻了什么，相信只有吹过乡间的那缕风能读懂。
[ 本帖最后由 宋长征 于 2011-12-15 16:43 编辑 ] | 
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发表于 2011-12-1 21:04
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