在一爿小店里，你看着自己，长长的发，披肩，好像在证明自己不是一个常人。其实，你是脆弱的，在乡下，曾经很多人把你看成火星上的来客，回头率绝不亚于电视里的性感美女。
这个小店是你的，理发店，靠墙的地方却堆满了书，有中国人写的，有外国人写的，甚至连老祖宗的四书五经也摆在显眼的地方——你的地盘你做主。来客人了，洗头，理发，吹风，有条不紊，丝丝入扣，然后把鱼尾纹叠加更多重，送到门外。没客人了，玻璃门外就是人声，就是喧嚣，是拖拉机，是大汽车小汽车的鼎沸声，你眼皮也不抬，一卷书在手，好像一个被世界遗忘的书生。只沉醉在精神的桃源。
十里外，你还有一个家，有娘，有耕种多年并不算肥沃的土地。很多人撂荒了，进城了，你不舍得。一年两茬，种了收，收了种。尽管并不计算到底打了多少收成，卖了多少钱，留够娘吃的，留够娘的那帮子鸡鸭羊的口粮，甚至在每个夜色中出来觅食的老鼠。或许，村庄不是哪一个人的，鸡要打鸣，狗要看家，都不能饿着肚子。
平常，你很少回村里，娘想了，或断药了，七十多岁的腿脚，蹬着三轮车出现在小店的门口，不激动，也不太过欢喜，听老人家拉拉家长里短，说说村子里发生的事情，至少心底还有那么多挂牵。
你要写字了，天就黑了。因为你不像城里人，白天遛街没遛够，或白天上班没时间，华灯初上，身上的细胞开始活跃，游走在无边的繁华夜色里。这时候的夕阳有多美，或许你没看见，但字里行间肯定勾染出一大片一大片温暖的彤红。这时候，月亮已经披着轻纱爬上了枝头，洗尽铅华，纯净的眼神，透过枝桠看着你还算孜孜以求的倦容。
那些字，你不敢称之为文章，就如你从来不敢把自己当做什么劳什子作家，文联主席说：递个申请吧，你够格。其实够不够格你很少去衡量。作家能是常人的称谓么——一个真正的作家不仅要书写自己的灵魂，更应该担负着很多精神意义上的道义。很多事情，你还是不懂，只是把喧嚣暂时抛弃到九霄云外，把名与利尽量忘记。一朵花，一棵草，一滴露水，一株庄稼，你要寻找的，不过是天籁最初的容颜。哪怕是质地，也尽量清澈见底。
渐渐，开始有人不再像外星人般看你，你的眼神里没有邪恶也没有阴谋。你默默走路，视角向下，是为了看清一只小虫或蚂蚁生命的脉络。或者说泥土里的春夏秋冬。世间很多事，都是被人们忽略的，你也一样，匆匆走了那么多年，才发现梦想或许不一定就在远方。在近处，在心里，在不曾泯灭的梦和灵魂里。月上柳梢头，你的笔尖，一如既往地抒写着发生在大地上的事情。小店里的灯光安详，墙壁上的钟摆滴答。你能听见自己心跳的声音，也能听见血脉汩汩。只是骨节已经停止了生长，要不连骨髓细胞的分裂声，也会清晰可辨，在你自己圈定的洁白蚕茧里。
字，就当是你吐的丝线吧，洁白，柔软，绵长，不能抵御冬天的寒冷，但温暖着作为生命狭小的空隙。有稿费，百元，几十，你会欢喜，是炖一锅排骨还是清蒸一条河鲤？那些钱就像拣来的，但你花着安心，。不像理发，一个又一个客人三元，五元给你支撑着现实里的生活。大街上的日子在变，每个人身上的衣衫一天比一天光鲜，其实你并不羡慕，回头瞄一眼满架子的书，就好像看见陪伴多年的情人，默默含羞。等在那里，等着你阅览，每一寸肌肤。
烟，在指尖袅袅，飘渺的烟云，像此生走过的很长一段路，有快乐，有明媚，有更多的是忧郁和徘徊。很多事情，你不解，问又无处问，家乡土地上的黄土够黄，田野里生长的庄稼够绿。那不过是表层的颜色，生活深处的那些岩浆吧，你也无法参悟，所以，早早，你的额头写上了山与川，凝眉或舒展，不过是找到了一个小小的入口，更深邃的空间，还在前方等待，值得你做一次又一次的心灵探险。
平常日子里，没有花香，也没有鸟语。你用不变的姿势给别人剪来满面春风，理顺青丝如缕。那些常来光顾小店的客人们，毫不吝啬溢美之词，夸赞你的好手艺——熟能生巧，这是很自然的事情。曾经搬运过水泥，攀爬过脚手架，一手好腕力的你对于书法已经陌生，尽管那些铁画银钩，王行米草已淡淡远去，心底里，你还醉心着那一片黑白墨韵。
你是乡间一俗子，食五谷杂粮，嚼菜蔬草根。终于沉寂下来的小镇时光里，收拾好昨日的残局。刚刚写下的一章字，静静摆在几案上，它的命运也如你的命运吧，会活着，会思考，但会不会散发出更多的热能与光芒。那又能怎样呢，窗外的一轮明月，不用邀请，也已月上中天。清亮，清澈，清寒，轮转了千年，并将一直给沉寂的大地以清醒的光辉。
你看一眼玻璃镜子里的你，和我一样，依旧沉定如初。稀疏的，长长的发，不羁地束在一起，等待着生命，继续生长。
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[ 本帖最后由 房子 于 2010-4-19 15:23 编辑 ]
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发表于 2010-4-19 09:57
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