本帖最后由 冷晰子 于 2019-9-19 17:06 编辑
尼采说：每一个不曾起舞的日子，都是对生命的辜负。 尼采和梵高一样，是个天才，也是个疯子。尼采的疯狂在他的哲学里，梵高的疯狂在他的向日葵中。还有徐青藤。徐青藤的疯狂和梵高一样，在他的画里。 八月十五，月圆之夜，画了一枝梅和一丛兰。这是距离手伤十月之久后的执笔。友人笑说：福梅。 大抵是的。能再次执笔涂鸦，是件多么开心的事，并没有想要画成什么样，有何成就，只是不想沉沦于生活的庸常，不想让时光虚度。当然，庸常的生活我是爱的，热爱并且享受。世俗中的一切我都爱：拥挤的早市上猪肉铺的油腻、羊肉摊的膻腥味、生禽区的鸡飞狗跳、你来我往熙攘喧嚣的讨价还价，厨房里有点呛人的油烟，楼下的空地上孩子们打架了，和好了，邻居迎面相遇愉悦地打个招呼，和夫君偶尔生生闲气，斗斗嘴，甚至。忙碌，忙碌到和时间决裂，都是美好的。但总觉得缺点什么，想让日子有那么一点点不同，像幽暗夜空的星月，宁静、明亮，或者，吴冠中笔下的江南一隅：烟雨如丝，柳绿桃红，一个人在被雨打湿的青石板上慢慢走，青石板的两边，长满绿茵茵的苔藓。 木质的画架，残留着树木青春年少的香。它像极了幼年的那片青竹林，里面住着会唱歌的蛐蛐，住着会亮灯笼的萤火虫。还有，一些叫不上名字的美丽小鸟，黑色和金黄两色相间的羽翼，鸣声婉转而清脆。我喜欢在里面流连，即使老屋的炊烟捎来诱人的香，也抵不过青竹林的风生飒爽。 舒曼的钢琴，在夜色里轻盈，或细或粗的线条，或浅或深的墨色在笔下和音乐一起曼舞。画里人生。每一根线条，都是会说话，有情感的。你看它们，时而顽皮，时而乖顺，时而飘逸，时而沉重。 青竹林里的鸟鸣从云端飞落，在灯光下静静地，看时光化为笔端的线条，横的，竖的，斜的，交叉的，平行的，一段一段，一程一程，从眉眼经过，在心间徘徊，落子无悔。 文字亦然。我对文字，没有任何的期待和欲望。我尊重所有的书写，自己、他人，熟悉的、陌生的，孤高和寡的学术论文、大众俚俗的打油诗，只要是真诚的。好与不好，不过是一个别人眼中的概念。有所谓也好，无所谓也罢，你只需对得住自己。 日子的琐碎花絮、思想的凌乱片段，记录下来，你懂也好，不懂也罢，那不是我的事。它就像一个人在暗处的私语，对象，是一朵花，一片叶，一株草，或者，一棵树。亦或，只是一抹浅淡的午后光影。就像幼年，弯腰在清晨的牵牛花面前，看着刚刚开放的一个个小喇叭笑意吟吟，或者，蹲在地上，从饭碗里拨出一点雪白的米粒，给排队倾巢而出觅食的小蚂蚁们，看它们忙忙碌碌，不停地给它们加油。 院子左边是一间低矮的茅草屋。茅草屋里，有碓，有磨，有锄头，有背篓，还有挂在随意拼凑的木板壁上父亲昨夜脱下的斗笠。茅草屋上爬满南瓜藤，大大的南瓜叶几乎覆盖了整个屋面，茅草的枯黄忽然有了蓬勃的生命，南瓜花在清晨的露水里，水灵灵地开了，一朵一朵骄傲的金黄，于温和的晨光阡陌里，亲热地和打着哈欠刚刚苏醒的七星瓢虫说着悄悄话。 娘在灶房忙碌。那是娘的世界。小小的我，蓬松着羊角辫，站在院子的中央，伸出手指，仰头看着晨阳从高大繁密的杏树叶子间穿过，斑斑驳驳，星星点点。栀子花在院子的东南角含苞待放，淡淡的清香，引诱者鼻翼。 无数的画面，在人生的影片里，不断地闪回，一环扣着一环，一点一点充盈，让影片的情节丰盈饱满而耐看，一遍又一遍地回忆，以简单的方块文字，绣着斑斓的土家织锦。 喜欢清简，读或者写，不要有多么深厚，不要有多么广远。娟秀得像午后廊檐下你刚刚绣好的那朵花，单薄的枝，青绿的叶，浅粉的花瓣，落一只轻盈的蝴蝶，淡淡的蓝紫，或者白，翅膀透明。 岁月的快乐与疼痛，在这清简的字里，一针一线，轻描淡写。有人看过，也许能看见一丝似曾相识的痕迹，微微的蹙一下眉弯一弯唇角，或者，压根就没有感觉，熟视无睹地走过。前面有大片美丽的玫瑰园和盛开的牡丹花，还有月下佳人。这一朵单薄，实在入不了眼。 他是我们的路人，过客，一生那么长，我们会遇到许多匆匆的过客，继续一针一线吧，针脚细密，布满深情。无需抬起你小小的高贵的头颅。生命是孤独的，但并不苍白。你有你的花朵，他有他的玫瑰园，各得其所，各自为安。 世事的安排其实很公平。无需刻意。 尼采说：我的灵魂，平静而明亮，宛若清晨的群山。又说：白昼的光，如何能够了解夜晚黑暗的深度呢？ 我一直觉得，尼采的后一句有点画蛇添足，反而失了大度，失了清澈，失了胸怀。但是，前面一句已经足够让我热爱。“宛若清晨的群山”的比喻，真是绝妙。我没有为尼采的哲学思想打动，却因为他的这个比喻热泪盈眶，许多画面刹那之间温润如玉。幼年，喜欢站在院子前面的梨花树下眺望对面起伏的黛色远山，晨阳穿过云层和浓雾，金色的光芒在若隐若现的山巅闪闪烁烁。 不用眼睛就能看到，蔷薇花，就开在院子左边青竹林边缘的斜坡上，细白的，浅粉的小朵，密匝或稀疏，孤单一朵或挤挤挨挨成簇，每一朵，都朝着阳光微笑。 小小的我，是孤单的，爹和娘吵架了。青竹林是唯一的去处。藏在里面，谁也找不到我。蔷薇花，热烈的开着，我和蔷薇花，絮絮叨叨地说话，说爹娘要不吵架该多好，说小小心里的温柔念想。 书，是蔷薇花的世界。浓烈的香甜。 在简嫃的《月娘 照眠床》里重新走过自己的童年；于董桥的《旧时月色》里寻找渐行渐远的故人；在纳兰的词里，山一程水一程去边关，到阵前；于李商隐的诗里蝶梦庄周；与姜夔一起，在《桃叶渡》边念桃叶；跟着徐霞客云游四海，和吕思勉一起畅游上下五千年…… 所有的情绪，疼痛、悲伤，都能在书中，在墨香里妥帖安放，一如幼时那颗安放情绪的彩虹色的糖，圆溜溜的，含在嘴里，就是阳光灿烂，就能看见杏树的枝桠间旋转的七彩的光。 眼泪轻轻地流出来，低首一笑，又是下一程山水的云淡风轻。和我当年每一次告别蔷薇花，从青竹林里走出来一样。 文字、画、书、还有，沉默。在月色柔和而雅致的光影里，静坐或者凭窗而立。与自己对话。就像某个年少的黄昏，于林间，拾起一片树叶，放在掌心，看树叶将它一生的笔画，刻成清晰的脉络。 而这些脉络，是沉默的夜来香。在月色倾落的湖面，静静开落。 尼采说：月亮，是走过星星地毯的猫。
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发表于 2019-9-19 16:30
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楼主
发表于 2019-9-19 20:43
