在夜里，你看到了死。寂静的死。
第一次，你的肩头落上一根棺杠。一头连着生，一头接着死。亡灵的魂魄被燃纸的瓦盆引导着，慢慢走向即将回归的坟墓。黄土连天。黄土的瓦盆摔碎到黄土里。哭，成了一种仪式，它的抵达使得寂静有了短暂的回响。
你深深地踏下去，双脚没溅起一点尘土。该去的人终于有了归宿。死亡是如此的沉重，和隆重。有了泥土和泥土的厚，才有了牢深的根基。对活着的人来说，哭了，就是忘了，就是了却心愿。那么，就铺天盖地地哭吧。
你的心一阵紧似一阵地痛，那是离去的痛，抽空了的疼．空的心如此茫然，茫然。但是你的脸上却露出了笑，笑那些哭嚎和那个抽象的土堆。插一根木棍吧，它能长成柏林，或者成就一片松涛。你闻到了白骨,土腥腥的香．
你还在痛，痛这片连死亡都不肯收留的黄土。腐草和枯草依附着的黄土。血，黑红地滴落着。酱一样稠，土一样厚。你看到所有伸出去的双手正旧褪成麻纸钱样，抽着，皱着，好象秋天飘落下的片片榆叶，一点就能燃烧成灰。
村庄送葬的人还没有回来。土已深过膝盖,落下来的都埋了，升起来的都飞了．你心里仍然希望明年春分，坟头上能够响起一棵哭声。它将成为春天的第一次颤抖，然后风一样掳过原野和村庄。
谁也不能子虚乌有地渡过。泥屋，石块，或者陶罐一样的历史。即使是一条奔涌千年的河流，它又流走了什么？或者说它什么也没有流走。你能怀想到当年陶罐上游弋的鱼是如何干枯的，你能望见那个手持枯枝作搏斗状的先民是如何被巨兽吞没的，但那些比血还红，比泥还黑的线条可是穿越了千年才抵达今天的。
红尘滚滚．死，也是以这样一种仪式寂静地抵达的。
把手伸出去，抵达泥土或更深的底部。草死了，有一片白花花的腐骨；字死了，留下如也空空之纸片；渡死了，岸活着。
岸在左边，岸在右边。渡过，看着山，迎着山，哪怕是一根芦苇，一片枯叶。但是，水与水的渡过不需要湿润，不需要岸。岸是什么？希望？归来？抵达？岸后面是高梁大豆，稻黍千重。如果你有意，甚至它已不是一种所指。比如，宗教。对赎救的研究。比如哲学。阐发幽思。比如伦理，在人性深处．
岸，不在水边。它，很远，和水相隔着渡的距离．
鱼，晒成干扁样，龙就出现了。咸鱼游龙不混不杂。龙的鳞爪藏在雾里，出没无常,不见首尾。它没有岸，更不会抵达。唐僧取经的距离才是孙悟空的一个筋斗，但他的宿命却是一步一步地到达。
由于边或者沿，岸也是第三人称的了，被抛到后面，船也看不见,桨也够不着．
你是从下边抵达岸的，天空在上，在流动,在漂移。回头，却不见岸。
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发表于 2005-9-18 21:11
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